Libre

                                                 Je est un autre.

Encerrado en estas cuatro paredes,

bajo la luz mantecosa del flexo

cuando avanza la noche hacia el deshielo

de mis costras, 

                                   soy libre.

Donde mi geografía vertebrada

no es cuarzo sino mar,

abandono la sangre que naufraga

de lunes a viernes de nueve a seis,

y me intuyo trapecista esquivando

de nuevo la caída. 

Escucho mi respiración,

                                   soy libre.

Me llueven logaritmos de las manos;

solo soy un haz de piel magullada

que busca en el mundo su trascendencia,

que ansía tropezar 

con el lloro amoratado del verbo,

descoagular mortajas sin nombre.

Y hurgo entre preguntas

que ondean en el aire

con la torpeza de un topo famélico,

de quien palpa el caos para ordenarlo,

para desentrañar aquello que invocamos:

la fragilidad calcárea de un cuerpo.

(Sí, también pienso en ti).

Los recuerdos crujen bajo mi lengua

como cáscaras de constelaciones.

Desde el infinito campo de venas

derretidas, escuchadme, 

                                    soy libre.