El ancla

Será que está cansada

de sonreír a peces moribundos,

de desfruncir el cielo después de la tormenta.

Ha escuchado contar a marineros

historias sobre flores

que elevan su silencio dócil al mes de junio.

Y se siente como un hilo mojado

que arrastra el légamo tozudamente.

Pero ya nada muerto vive bajo la argolla

(a pesar de las algas putrefactas).

El ancla no nació

para ser esclava de ningún barco.

Prefiere el ruido de los astilleros

y el sol tibio fondeado en sus uñas.

El ancla quiere aprender a ser libre

más allá de terrones abisales.

                                                

                                                     Iré

                       dijo.

Y su voz resquebrajó la escafandra.