Tu espalda es la tarde que el sol espiga,
el fiel diamante donde se atrinchera
toda la flora de la primavera
que reniega de la escarcha enemiga.
En el secreto que la curva abriga,
soy Sísifo subiendo tu ladera,
un Rimbaud ahogado en su borrachera
haciendo del verso libre su auriga.
El secarral que mi boca humedece;
tu perfil de tigre que se estremece
viendo cómo el cachorro se acurruca.
Tu espalda es un río de piel de hiedra
donde mis dedos trepan, piedra a piedra,
la distancia entre el abismo y tu nuca.
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